L'aridité d'un monde échoué à l'avant-poste du

L'aridité d'un monde échoué à l'avant-poste du dire s'éprend du premier terme que l'on ne saurait envisager. La mort séjourne non loin de ses sphères abyssales où nous sommes portés à croire que tout écrit est vain. Subjugués de se sentir si proche d'une certaine préhistoire où la main et la parole n'en sont qu'à une sorte d'esquisse effroyable. La peur s'échange dans le verbe en déshérence. Il oblitère nos mémoires sépulcrales. Nous sommes toi et moi dans l'antichambre de l'amour à jouer comme deux enfants qui tressent des filets à attraper des histoires à dormir debout. Nous voudrions savoir ce qui se trame derrière toutes ces pluies mots que l'on nous déverse à peine nés. On ne peut croire à l'avènement du verbe que sorti de l'autre monde. Là où une certaine folie serait reine. Il faut avoir approché le sourire de la mort pour en parler.