La voix éraillée tombe dans des songes sans

La voix éraillée tombe dans des songes sans images. Bouche édentée ne mange pas d'histoires. La vérité fuse dans la profondeur des catacombes. La nuit est une invitation à fouiller, à gratter à l'envers de la peau des choses. Tourner, retourner toujours et encore et remettre une fois de plus sur l'ouvrage les mots en sursis dans l'attente silencieuse. Je ne sais rien de cette rencontre qui défie la loi des secondes. Je ne sais rien de cette étreinte qui précède tout excès. Je marche aveugle dans un monologue qui conjure un peu de ta voix. Ton regard s'efface dans la distillation des jours dans un balancement entre feu et soupir.